SINGULAR

Às duras custas, nesse mundaréu de Deus, o amor é um diabo. Demônios são diferentes de congestionamentos. Quando atravesso, nessa cidade dos textos e dos santos de gesso, as ruas e avenidas os sapatos conhecem as ideias do cimento e os romances das pedras.
Atravesso as poeiras de Satã. Protejo-me na copa das árvores com as últimas sombras dos desejos plurais.
De logradouros desiguais, a lógica das refeições tem horário marcado com a fome e com essa fome romântica atravessada na praça do conteúdo do coração, com esse tiro perfumado nos exercícios das balas perdidas, com esse exército de anjos em extinção.